Sunday, May 30, 2010

Limpio

…Se arrastró durante medio kilómetro,
quizá con una pequeña linterna en la mano
o tal vez sólo con un par de cajas de cerillas…
…Había vadeado la mierda y salido limpio al otro lado…
rumbo al Pacífico…
"Rita Hayworth y la Redención de Shawshank"
Libro: Las Cuatro Estaciones - Stephen King (1982)

…Se acorta el espacio, respiro y me asfixio
hay tantos caminos
avanzo a tientas, me caigo y levanto
sigo en el mismo lugar,
miro las paredes sin color
sólo mis dedos las pueden tocar
están frías y sudorosas
grito… no hay voz
callo… se escucha todo
alzo los ojos… no hay cielo
veo a la gente… sin rostro
sigo encerrado
sentado en el rincón
travestido de emoción y lágrimas,
ya no me entiendo,
soy transparente ,
no puedo ver ni mis manos
para escurrirme y extenderlas a los que cruzan
del otro lado de la ventana
nadie puede verme
tampoco salvarme
a veces no quiero que me salven
sería bueno, desaparecer
y elevarme,
tal vez, después que me convierta
en viento y nubes
me puedan recordar
con alegría.

Se acorta el espacio, respiro y me asfixio
sólo hay un camino,
avanzo dudoso, tropiezo varias veces y sigo,
en las paredes hay luces colgadas
como antorchas,
mis dedos las tocan
y se encienden
hay calor y alumbran,
grito… las palabras se iluminan con sonido
no callo… hace tiempo que no escuchaba mi voz
veo a la gente y todos llevan los rostros colgados
y en ellos no hay escrito su destino,
avanzo no me detengo,
tengo color,
puedo ver mis manos y extenderlas
todos alcanzan a verme
y me abrazan
están todos, no falta nadie,
respiro hondo, agito los brazos y respiro,
no desaparezco, sólo me ilumino
no me elevo,
no soy las nubes ni el viento
tampoco quiero serlos,
la alegría está en este día,
estoy más cerca del suelo que nunca
me siento fuerte,
estoy aquí...

Wednesday, May 19, 2010

Imágenes

“La culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos, ni del tiempo...”
Mario Benedetti


Repaso el tono, la opacidad,
la luz, las caras, las sonrisas,
la postura, los ojos,
las figuras coloridas,
los pensamientos, la voz,
capturadas en una cuadrícula del tiempo;
son las imágenes de otros
nunca son las mías,
los vacíos recorren los espacios
de mi casa,
anunciando lo que no ha llegado,
lo que no he vivido,
lo que tal vez, nunca llegará;

las imágenes ajenas
a las que les robo con atrevimiento y curiosidad,
unos minutos de imaginación,
con la fantasía breve y corta
de ser yo quien retrata la añoranza de otros
y la calca en su memoria,
la urgencia se deshace en cada página
con la necesidad de completar aquellos recuerdos
que sólo existen en mis pensamientos,
sigo repasando las imágenes
nunca soy yo, en ellas;

auguro tropezarme algún día
siendo parte de una imagen ajena
en la que otro, me encuentre siendo parte de su historia.