Limpio

…Se arrastró durante medio kilómetro,

quizá con una pequeña linterna en la mano

o tal vez sólo con un par de cajas de cerillas…

…Había vadeado la mierda y salido limpio al otro lado…

rumbo al Pacífico…

"Rita Hayworth y la Redención de Shawshank"
Libro: Las Cuatro Estaciones - Stephen King (1982)

…Se acorta el espacio, respiro y me asfixio

hay tantos caminos

avanzo a tientas, me caigo y levanto

sigo en el mismo lugar,

miro las paredes sin color

sólo mis dedos las pueden tocar

están frías y sudorosas

grito… no hay voz

callo… se escucha todo

alzo los ojos… no hay cielo

veo a la gente… sin rostro

sigo encerrado

sentado en el rincón

travestido de emoción y lágrimas,

ya no me entiendo,

soy transparente ,

no puedo ver ni mis manos

para escurrirme y extenderlas a los que cruzan

del otro lado de la ventana

nadie puede verme

tampoco salvarme

a veces no quiero que me salven

sería bueno, desaparecer

y elevarme,

tal vez, después que me convierta

en viento y nubes

me puedan recordar

con alegría.

Se acorta el espacio, respiro y me asfixio

sólo hay un camino,

avanzo dudoso, tropiezo varias veces y sigo,

en las paredes hay luces colgadas

como antorchas,

mis dedos las tocan

y se encienden

hay calor y alumbran,

grito… las palabras se iluminan con sonido

no callo… hace tiempo que no escuchaba mi voz

veo a la gente y todos llevan los rostros colgados

y en ellos no hay escrito su destino,

avanzo no me detengo,

tengo color,

puedo ver mis manos y extenderlas

todos alcanzan a verme

y me abrazan

están todos, no falta nadie,

respiro hondo, agito los brazos y respiro,

no desaparezco, sólo me ilumino

no me elevo,

no soy las nubes ni el viento

tampoco quiero serlos,

la alegría está en este día,

estoy más cerca del suelo que nunca

me siento fuerte,

estoy aquí...

Imágenes

“La culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos, ni del tiempo...”
Mario Benedetti

Repaso el tono, la opacidad,
la luz, las caras, las sonrisas,
la postura, los ojos,
las figuras coloridas,
los pensamientos, la voz,
capturadas en una cuadrícula del tiempo;
son las imágenes de otros
nunca son las mías,
los vacíos recorren los espacios
de mi casa,
anunciando lo que no ha llegado,
lo que no he vivido,
lo que tal vez, nunca llegará;

las imágenes ajenas
a las que les robo con atrevimiento y curiosidad,
unos minutos de imaginación,
con la fantasía breve y corta
de ser yo quien retrata la añoranza de otros
y la calca en su memoria,
la urgencia se deshace en cada página
con la necesidad de completar aquellos recuerdos
que sólo existen en mis pensamientos,
sigo repasando las imágenes
nunca soy yo, en ellas;

auguro tropezarme algún día
siendo parte de una imagen ajena
en la que otro, me encuentre siendo parte de su historia.