Walking on the walls

A veces este aislamiento forzado,
este desértico espejo en el que me miro,
que tal vez, he ayudado a crear yo mismo;
me va dejando en silencio y desolado,
apoyado sobre una esquina
me escurro como las últimas gotas de lluvia angustiada
sobre un paraguas negro
que se refugia en una entrada,
luego del aguacero.

Acostado en el diván sin terapeuta que me consuele,
me voy derritiendo y empiezo
a confundirme con el paisaje
de las paredes blancas del cuarto,
donde no se para ni un insecto
ni se cuelga una fotografía distinta
a las mías,
las mismas, las de siempre,
me imagino, huyendo de los marcos de madera y los colores,
para guardarme en el gris y blanco de un retrato,
plano y un poco arrugado,
entre las páginas de en algún libro olvidado
sobre una mesita de café
en alguna peluquería de barrio.

Sin embargo, sería maravilloso, para variar,
dibujarle a este rosto del reflejo,
un bigote y un monóculo,
o colgarle una sonrisa en las orejas,
o adherirle una dentadura descompuesta
que obliguen a taladrar una mueca
distinta a esta angustia y desgracia,
que lleva todos los muertos desenterrados
adheridos a este traje de fieltro
que uso cada día;
claro está, siempre variando
la corbata y la camisa.

Sería hermoso,
cruzar las paredes y no caminarlas
abandonar los muros,
y entrar en cada espacio de la calle
ahuyentando a todos los fantasmas
que caminan en ella,
escaparme de las fotos y los cuadros
de los libros y los espejos,
para ir muriendo en el instante
que le roba los suspiros
a una sonrisa ajena
que mira otra sonrisa,
cuando esta le corresponde.